{"id":226,"date":"2026-05-20T13:06:15","date_gmt":"2026-05-20T11:06:15","guid":{"rendered":"https:\/\/autori.casaeditricepagine.net\/franca-pogliano\/?page_id=226"},"modified":"2026-05-20T13:06:15","modified_gmt":"2026-05-20T11:06:15","slug":"versi-attimi","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/autori.casaeditricepagine.net\/franca-pogliano\/versi-attimi\/","title":{"rendered":"Versi (Attimi)"},"content":{"rendered":"\n
Donne<\/strong>

Ovunque siano
e a qualunque popolo appartengano,
sono la forza dell\u2019umanit\u00e0.

Molte, costrette nel loro harem
a guardare un angolino di mondo
attraverso grate arabescate,
si fondono quasi in un unico corpo
che palpita e prova emozioni
al ritmo di un solo cuore;

altre, mute e fedeli schiave,
scoprono soltanto la fronte e gli occhi\u2026:
occhi tristi, profondi, bellissimi
che nascondono chiss\u00e0 quali gioie o angosce;
e i corpi, sorgenti di vita,
celati e castigati in lunghi abiti neri.

Altre ancora, portando con s\u00e9 creature senza nutrimento,
sono diventate instancabili camminatrici
alla ricerca di acqua e cibo
in un deserto che
offre soltanto arsura e miseria.

E poi le infaticabili lavoratrici
dagli occhi a mandorla
e le schiene spezzate
per aver raccolto sempre riso
o tracciato infiniti solchi con l\u2019aratro\u2026

Altre, forse troppe,
pur consumando la vita
dietro le sbarre di una cella,
continuano ad urlare
la loro disperazione,
il loro odio
oppure il loro amore per un mondo
che non vuole pi\u00f9 offrire speranza:
ma sono vive e continuano
ad avere la forza per lottare.

Persino le lucciole
hanno un\u2019anima;
ma, spesso, tutti ce ne dimentichiamo,
considerandole oggetti da mercato:
anche loro lottano per vivere,
magari per trovare l\u2019amore.

Esistono ancora delle splendide
custodi della casa:
anch\u2019esse, dolci e delicate,
portano avanti le loro battaglie
per l\u2019educazione dei figli,
per l\u2019unit\u00e0 della famiglia,
per la vita.

Questi esseri fantastici,
modelli infiniti di creature
all\u2019occorrenza poliedriche,
magnifiche e misteriose,
sono DONNE:
salde come rocce,
fragili come i petali
di un bocciolo di rosa
fresco di rugiada.<\/pre>\n\n\n\n
\n\n\n\n
Il mare d\u2019inverno<\/strong>

La solitudine
del mare d\u2019inverno,
la calma piatta della spiaggia
sul calar della sera
mi avvicinano
al respiro della Terra e
all\u2019armonia della Natura:
bastano pochi attimi
di contemplazione
per essere Zen,
per toccare la felicit\u00e0,
per provare il dolce calore
della serenit\u00e0.<\/pre>\n\n\n\n
\n\n\n\n
L\u2019isola (di Bergeggi)<\/strong>

Mi fermo sulla costa
ad osservarla:
ecco l\u2019isola,
scoglio solitario
dove i gabbiani vigilano
i resti di un piccolo monastero,
testimone di un antico passato,
inghiottito dalla macchia mediterranea
che sembra radicare
la pietra al mare,
dove il corallo \u00e8 tornato
a popolare il fondale,
custode di un relitto
a lungo ricercato.
E\u2019 questo il miracolo
dell\u2019isola:
la vita che si rigenera,
i profumi mediterranei
nell\u2019aria salina,
il mare blu
che schiuma sulla roccia,
scavando ripari per gli uccelli.
Un\u2019armonia di luci e colori
racchiusi in uno scrigno
da scoprire.<\/pre>\n\n\n\n
\n\n\n\n
Mediterraneo<\/strong>

Dov\u2019\u00e8 finita
l\u2019anima del Mediterraneo
cullata
dal canto delle sirene?
Dov\u2019\u00e8 finita l\u2019eco
del Mediterraneo,
sorgente di civilt\u00e0
e di commerci?
Odo soltanto
l\u2019urlo buio di dolore
di un mare che
ha paura;
le voci disperate
di uomini stremati che
non riescono pi\u00f9 a sognare:
come se Nettuno,
vigile custode dell\u2019abisso,
gridasse dal suo antro profondo
l\u2019ira funesta
per le sue acque
ridotte a crocevia di morte.
E con lui, dagli antri terrestri
disseminati lungo le coste,
i suoi figli, i Ciclopi,
divenuti testimoni
del genocidio
di migliaia di uomini.<\/pre>\n\n\n\n
\n\n\n\n
Alla piccola \u201cmatrioska\u201d<\/strong>

Abbiamo volato
su montagne e pianure
per cercare un piccolo fiore,
assai raro,
che era gi\u00e0 sbocciato,
era stato raccolto e custodito
poi dimenticato
come fosse una cosa vecchia,
un giocattolo rotto
che non diverte pi\u00f9.

Ma quel piccolo fiore,
dapprima solo con il pensiero,
\u00e8 stato nutrito;
alla vecchia cosa
\u00e8 stata tolta la polvere;
al giocattolo rotto
\u00e8 stata sostituita la molla
e la vita ha ripreso
la sua corsa sfrenata
come un treno ad alta velocit\u00e0
su un binario lucente.<\/pre>\n\n\n\n
\n\n\n\n
Amica mia
<\/strong>
Come una lucciola
che non pu\u00f2 nascondere
la sua luce
nemmeno nel folto della foresta,
Tu,
amica mia,
neppure nella sofferenza
puoi cancellare
il Tuo sorriso,
la Tua gioia di vivere:
i Tuoi due doni preziosi
che lo sguardo
e le parole
comunicano a tutti.
E sono gli occhi,
dorati come quelli
di una leonessa nella savana,
a sprigionare
la forza vitale e
quel bagliore intenso
che non puoi celare.<\/pre>\n\n\n\n
\n\n\n\n
Borgio E Verezzi
<\/strong>
Borgio:
riaffiorano ricordi di giovent\u00f9
camminando sull\u2019arenile\u2026
Sono le onde,
che riportano le immagini
mentre la brezza
cattura i suoni del borgo
conosciuti dall\u2019infanzia\u2026

Verezzi:
groviglio di case di pietra,
giochi di luci e ombre,
di voci narranti
tra gli intrecci di viuzze
che conducono a scorci mozzafiato\u2026

Due cuori pulsanti all\u2019unisono,
una sola anima.<\/pre>\n\n\n\n
\n\n\n\n
Emozioni ad alta quota
<\/strong>
Silenzi e spazi immensi
avvolgono la mente
e fanno volare l\u2019anima
su, per le creste aguzze:
soltanto ronzii d\u2019api
e fruscii di vento
interrompono il canto della natura\u2026
E il desiderio di annullarsi
in quell\u2019eternit\u00e0 incontaminata
prende il sopravvento
su ogni cosa,
persino sull\u2019amore.<\/pre>\n\n\n\n
\n\n\n\n
I colori della vita
<\/strong>
Nei colori
dei campi di Provenza
ho rivisto
i momenti della mia esistenza:
nella purezza del bianco
delle erbe selvatiche c\u2019\u00e8
il candore della fanciullezza;
nel giallo dei girasoli
la leggerezza dei mille voli
di una farfalla curiosa,
come un\u2019adolescente alla ricerca
del nettare della vita.
Poi c\u2019\u00e8 il verde dei prati:
la speranza dei grandi sogni innati\u2026
Ma il viola della lavanda,
che diffonde nell\u2019aria
il suo intenso profumo
di piccolo arbusto
legato alla terra,
si estende a grandi macchie
e mi ricorda
il dolore forte,
le ferite della quotidianit\u00e0 del vivere,
la sofferenza di chi non ha nulla,
l\u2019affanno della depressione.
Al di sopra, l\u2019azzurro del cielo
mitiga il pensiero negativo
e ricuce i fotogrammi di un film
dal finale incognito.<\/pre>\n\n\n\n
\n\n\n\n
Impressioni all\u2019alba
<\/strong>
Vedo scomparire
nelle tenui brume del mattino
l\u2019ultima stella e
scopro di essere immensamente
felice.
Tutta la natura
nella campagna ovattata
sembra sorridermi e
le piante,
celate ancora nella fioca luce
delle tenebre,
intrecciando i rami gi\u00e0 spogli,
paiono intonare un inno gioioso.
Su una collina,
un albero solitario,
dalla chioma ancora ridondante
scossa da una brezza leggera,
pare annuire al mio brivido
di felicit\u00e0.<\/pre>\n\n\n\n
\n\n\n\n
La doppia faccia della luna<\/strong>

La Luna
con i suoi grandi occhi tondi,
la bocca delicata
ed il contorno ben definito
\u00e8 simile ad un grande specchio fatato
con cui ci interroghiamo,
alla sera,
quando la signora
tinge d\u2019argento le onde del mare,
quando siamo cullati
dal silenzio profondo
che ci avvolge misteriosamente.
Ma nel suo sguardo,
a volte troppo sornione,
a volte assai melanconico,
scorgo il bene
e il male dell\u2019umanit\u00e0.
E nella sua luce
che rischiara la notte,
colgo il richiamo alla serenit\u00e0,
alla pace,
nell\u2019attesa di un nuovo giorno.<\/pre>\n\n\n\n
\n\n\n\n
Mare<\/strong>

Ti conosco, mare,
compagno indistinguibile
del mio cuore.
Io nuoto in Te
come un bianco squalo
e Tu vivi solo
dentro di me, mare,
culla di civilt\u00e0 antichissime,
specchio d\u2019argento
che rifletti
la luna calante e nascente.
Correndo sul bagnasciuga,
libera dagli affanni quotidiani,
Ti sfioro
come un uccello pescatore,
come un grigio gabbiano
in cerca dell\u2019onda perfetta.
Gli spruzzi schiumosi
delle Tue onde
mi trasmettono
la Tua energia vitale
e la forza di proseguire
la corsa della vita,
proprio come il Tuo moto
incessante.<\/pre>\n\n\n\n
\n\n\n\n
Palme liguri
<\/strong>
Alberi svuotati,
senza rami,
senza chioma fluente;
ridotti a pali di legno
insignificanti, dritti:
bucano l\u2019azzurro del cielo
come croci mozzate
dando alla costa
un aspetto spettrale,
di inconsueto abbandono.
Alberi senza identit\u00e0,
violati da un insetto
che ha corroso il loro cuore:
anime morte
non pi\u00f9 silenziose sentinelle
della riviera
ma scheletri lignei
a cui \u00e8 stata
rubata la storia.<\/pre>\n\n\n\n
\n\n\n\n
Prima che\u2026
<\/strong>
Prima che il mare
diventi viola
perch\u00e9 mancher\u00e0 l\u2019ossigeno
all\u2019acqua.
Prima che le piogge acide
secchino tutte le fronde
del pianeta
e pieghino i tronchi
in un pianto silenzioso.
Prima che le polveri assassine
ingrigiscano il cielo,
facendo respirare ai vivi
solo tristezza.
Prima che degli ordigni maligni
spargano ovunque
distruzione e
morte\u2026
Voglio ancora urlare
il mio dolore,
talmente forte
che la Natura lo avverta,
sperando che gli arcobaleni
tornino a dipingere
il cielo delle citt\u00e0
con i colori della Vita.<\/pre>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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