{"id":225,"date":"2026-03-12T11:33:10","date_gmt":"2026-03-12T10:33:10","guid":{"rendered":"https:\/\/autori.casaeditricepagine.net\/marco-angioni\/?page_id=225"},"modified":"2026-03-12T11:33:10","modified_gmt":"2026-03-12T10:33:10","slug":"maree","status":"publish","type":"page","link":"https:\/\/autori.casaeditricepagine.net\/marco-angioni\/maree\/","title":{"rendered":"Maree"},"content":{"rendered":"\n
A\u00b7mar\u00b7c\u00f2rd<\/strong>

A giocare con le Stelle
come te
piovono arcobaleni nel cuore.

Amica cara, suite leziosetta,
nuvoletta ridente, 
stasera sorridi
con quegli occhi
che ad amarli
sembran frange di luna piena,
pioggia color turchese
che se ne va,
dandomi un appuntamento ridanciano
con il tuo cuore istrionesco,
con il tuo sguardo Birmano, 
con le tue labbra rubino,
con la tua anima incandescente.

Come difendermi da te,
tu nuvola
e io cirro-cumulo,
tu anemone del cielo
e io vento della terra?
Non posso amarti,
ti soffierei via,
ma torner\u00f2 al tramonto
e ti porter\u00f2 via.

\u201cRicordi... ricordi di una stagione passata \/ che mi dicono \"torna, torna quass\u00f9, \/ ti aspettiamo, conosci la strada, \/ vieni a ritrovare un pezzo della tua giovent\u00f9!\". \/
E io, che ormai ho messo su pancia, \/ la testa grigia e con un po' d'affanno, \/ sono tornato lass\u00f9 con la speranza \/ di rinnovare un ricordo dopo trent'anni... \/\u2026Ricordi... ricordi di una stagione passata \/ per me... per lei... ormai svaniti lass\u00f9... \/ c'\u00e8 rimasta soltanto la polvere della carraia \/ e la nostalgia di un'estate che non torna pi\u00f9\u2026\u201d<\/em>
(Luigi Ferrari, da: \u201c\"Ciocab\u00e9ch<\/em>\", 1988)

<\/pre>\n\n\n\n
\n\n\n\n
1968, gridiamo libert\u00e0 e nuovo Modello di vita<\/strong>

A noi ancora inginocchiati al Culto del Tran Tran 
(nessuna offesa, quindi, a dirci inadeguati)
sembrava, senza confini e gomene fisse,
da prosciugare
il riflusso della marea
di capelli arruffati dal roll\u00eco
delle idee nemmeno convenzionali, 
i cuori che a pelle nuda di alibi liberticidi
vibravano risalendo dall\u2019eskimo
ai volti tesi ma tra sorrisi di scherno e grida,
le mani e i pugni che agitavano l\u2019aria
a doppia pala
come fossero remi impazziti di kajak.
Gli occhi furibondi e vividi a scagliare fulmini
di Luce libertaria contro il Potere
e le sue affamate sette teste di Drago
integrate in Militare e Politico,
mentre io e la Chiesa,
boccheggianti in altre maree nostrane,
stavamo a guardare da opposti balconi
cosa succeder\u00e0?
E come flusso e riflusso delle maree docet,
colsi risacche di utopie (utopistiche?),
striscioni ondosi di disobbedienza ,
urla e stridore di denti, 
fatemi dire anche dei sogni aggrappati, arrancando,
alle caravelle delle 3 M:
Marx \u2013 Mao \u2013 Marcuse,
con a bordo la parola d\u2019ordine di vietare
le ancore gettate dai Poteri nei cervelli e nelle coscienze
e dentro il libero pensare pagato a caro prezzo.
Furono inverni di lunghe ondate di repressione
sulle quali era impossibile surfare con le idee
di nuovi porti da sbarcarci e vivere
senza Generali e Imperatori della Dea Economia.
Poi la marea si abbass\u00f2 apparentemente. 
Sotto sotto, ma non troppo, lasciavamo per\u00f2 crescere altri Leviathani, sballati, stavolta:
perch\u00e9 Il ragazzo che come noi amava i Beatles e i Rolling Stones
lo avevamo dimenticato in Vietnam , 
dove venne ucciso a 18 anni, ma risorgendo immediatamente perch\u00e9 i martiri non muoiono mai.

\u201cEravamo giovani,
eravamo avventati,
arroganti\u2026
stupidi\u2026
testardi\u2026
Ma avevamo ragione noi. \t
Non mi pento di niente\u201d.<\/em>
(Abbie Hoffmann, attivista politico della Sinistra Radicale USA, 1936-1989)
<\/pre>\n\n\n\n
\n\n\n\n
Elezioni<\/strong>

Date al Potere
quello che \u00e8 suo
e quello che \u00e8 vostro
 non vi sar\u00e0 restituito, 
perch\u00e9 non siete pietre di carne e sangue,
ma Mausolei dove gli Dei della terra
appena eletti scolpiscono
i loro nomi di pietra
e il loro Programma di divinit\u00e0 auto-celebrantesi:
\u201c Sei Giorni riposerai e il Settimo non lavorerai\u201d.<\/em>

(\u201cQuante volte le insegne del potere portate dai potenti di questo mondo sono un insulto alla verit\u00e0, alla giustizia e alla dignit\u00e0 dell'uomo! Quante volte i loro rituali e le loro grandi parole, in verit\u00e0, non sono altro che pompose menzogne, una caricatura del compito a cui sono tenuti per il loro ufficio, quello di mettersi a servizio del bene\u201d,  Papa Benedetto XVI)<\/em>
<\/pre>\n\n\n\n
\n\n\n\n
Quando l\u2019amore \u00e8 cieco<\/strong>

Le cataratte del cuore
fanno pi\u00f9 male delle altre. 
Lo capisci da quando non vedi
attorno a te
i colori rumorosi della vita,
i rumori sgargianti delle lacrime 
quando anche il Cielo
sembra avere effetti collaterali,
mentre ci discuti animatamente, qualcuno \u00e8 ancora umano,
e purtroppo anche dalle parole senza sapore che si sentono in giro 
come se fossero dei mantra 
che chiudono ogni illusione o utopia di speranze e sogni
\u201cche importa, anzi che mi importa? Vada tutto alla malora
e con voi portate tutti\u201d.
Ci sono superstiti di questi riti sacrificali
che raccontano di quando dagli occhi scaturivano ancora ruscelli di lacrime,
di Cielo azzurrino,
prima che i cuori maturassero le loro cataratte
rendendo cieco l\u2019amore.
Un tempo gli occhi parlavano,
addirittura dicono che il cuore tanto tempo fa cantava.
Sembra che non si veda pi\u00f9 nulla. 
E il canto \u00e8 una gola in languore.

(\u201cLa durezza di questi tempi non ci deve fare perdere la tenerezza dei nostri cuori\"<\/em>, Ernesto Che Guevara)

<\/pre>\n\n\n\n
\n\n\n\n
Ucraina e di altre guerre<\/strong>

Sembra spiga sterile
la pace, 
se non dissodiamo
questi cuori sconsacrati
che ne sfigurano i virgulti:
migliaia di uomini
spolette da staccare,
sentieri per la marcia trionfale di demiurghi
impazziti a 360\u00b0.
Ci hanno comunque
rabboniti con la promessa
che la pace avr\u00e0 il suo
bel funerale di prima Classe. 
Qualcuno, con rabbia del Potere, osa ancora sperare.
Ma ad quid?
Attorno a noi frammenti di fiamme
soffocano il fragore di cuori plumbei,
\u00e8 come prendere con le mani i raggi di sole.
Dicono, i demiurghi pazzi,
che donne e bambini sono un Mito dell\u2019Occidente,
non possono morire.
Non muoiono.

(\u201cLa guerra \u00e8 opera degli uomini. Donne e bambini possono partecipare solo come vittime<\/em>\u201d,
Tomislav Markovic, scrittore e giornalista serbo)
<\/pre>\n","protected":false},"excerpt":{"rendered":"
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